Paul Verlaine, Colloque sentimental


Dans le vieux parc solitaire et glacé
Deux formes ont tout à l'heure passé.

Leurs yeux sont morts et leurs lèvres sont molles,
Et l'on entend à peine leurs paroles.

Dans le vieux parc solitaire et glacé
Deux spectres ont évoqué le passé.

-Te souvient-il de notre extase ancienne ?
-Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?

-Ton coeur bat-il toujours à mon seul nom ?
Toujours vois-tu mon âme en rêve ? -Non.

Ah ! Les beaux jours de bonheur indicible
Où nous joignions nos bouches ! -C'est possible.

-Qu'il était bleu, le ciel, et grand, l'espoir !

Tels ils marchaient dans les avoines folles,
Et la nuit seule entendit leurs paroles.

Aujourd'hui, c'est la Saint Platon (c'est marqué dans mon agenda espagnol), et le week-end Festival de la Méthodologie vient juste de commercer.
D'ailleurs hier c'était le Festival du Verbe, en latin. Je vois bien Harry Potter lancer son sort "incarcerem !" en traduisant "que je ligotasse !"

Dernier DS avant le deuxième concours blanc.
Si c'est un commentaire de Mallarmé, je hurle.

Pendant mes révisions j'ai trouvé deux noms de figures de style plutôt intéressants : le boustrophédon et le kakemphaton.

C'est fou, en ce moment j'ai vraiment l'impression de me noyer dans mon inutilité.

 

Et voilà, le premier semestre est terminé.
Bilan mitigé. Des progrès urgents à faire en français et en histoire.

C'est vrai, je n'écris rien sur la prépa, mais c'est parce que je n'ai pas envie de réaliser que je n'ai plus que ça dans ma vie. Ou presque.

C'est étrange, comme si toutes ces heures passées à étudier la littérature me coupaient toute envie d'écrire. Tout besoin, même.
Je me sens vide, alors que ma vie est tellement remplie. Je sais que j'en fais trop. Trop pour avoir le temps de me retrouver avec moi-même. J'ai abandonné l'idée de pouvoir tout faire. La prépa, ce n'est en fait qu'une question de sacrifices.

Pourtant, je ne peux pas dire que je me sens abattue ou pas à ma place. Au contraire. Peut-être qu'il me faut une vie de dingue pour arriver à me persuader que je suis assez forte pour tout concillier. Ce n'est que de l'orgueil en fait.

Tant de choses me passent au dessus de la tête. Si cette année ne me mène à rien, elle m'aura au moins appris à faire le tri entre ce qui vaut la peine de se remettre en question et ce qui n'en vaut pas la peine.

Un soir. Comme les autres.
Elle est fatiguée. La journée a été longue.
Elle est montée dans le train et observe les autres passagers. Ca l'amuse. Elle ne sait pas pourquoi.
Elle se dit que si tous ces gens étaient pour la paix, le monde irait peut-être mieux.
Elle tourne maintenant la tête pour regarder à travers la vitre. Elle y voit d'abord son reflet. Puis elle distingue les silhouettes de ceux qui attendent encore sur le quai.
Un couple se tient par la main. Ils ont l'air de discuter. Elle essaie de lire sur les lèvres mais n'y parvient pas.

*Pourquoi le train est-il encore arrêté ?*
 

Un enfant pleure. Sa mère le traîne, fâchée. Aurait-il eu une mauvaise note à l'école ?
Un étudiant est assis sur un banc et lit. Elle n'arrive pas à déchiffrer le titre du livre.
Un mendiant, par terre, attend quelques centimes. Les gens se méfient : c'est sûrement pour acheter de l'alcool.

*Quand est-ce que le train va démarrer ?*
 

Une grand-mère traîne son charriot à commissions : deux baguettes, des carottes, des pommes et des bouteilles d'eau.
Un autre train arrive sur le quai d'en face. Autant de personnes en descendent.

*Mais que fait le train ?*

Parce que tu as été ma première illusion, et que j'essaie de lui donner ce que tu n'as pas voulu de moi.

Se retrouver seul, entre deux mondes, où l'on ne peut ni se consoler ni haïr.

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